Otoño.

Crujir de hojas y de entrañas,
de silencios y patrañas,
de Invierno precipitado,
del silencio de los lagos
de gritos de dolor, mudos,
de furtivos atracones
en los grises días de ayuno.

Sucio espejo, sucio.

Roto en un distorsionado espejo,
sosteniendo la fría mirada que sostiene
mi reflejo.
Perdido en las sórdidas aceras
rodeado de marionetas rotas que esperan,
como yo,
un alba que vuela,
que se aleja,
y en el espejo, burlona,
se refleja.

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En la fría noche se arrastran los gusanos,
malditos, gélidos, blandos y viscosos,
jocosos, ciegos por la muerte
que engullen olvidados.

Y mi luna no les ve,
o no les quiere ver.

Y suben por mis piernas, y al amparo de las sombras
me comen, me lamen, me tragan,
roen todos mis huesos, mi sangre, mi vida,
mi alma, mi esencia.

Y me dejan descarnado, expurgado, usado,
saqueado, violado. Y mis huesos blancos,
nacarados, quebrados y astillados,
no ven, o no quieren ver,
a la luna lejana, difusa, extraña
 y distinta, que desde otro mundo
me oculta la cara,
sin quererme ver.

Habito en mis pupilas, un lugar tranquilo.

Habito entre sus bosques, sus montes y sus ríos.

Y grito en sus montañas hasta perder las fuerzas

o me calle la gris lluvia que en mis ojos se refleja.

Habito en mis pupilas, un lugar extraño.

Una pesadilla.

Un sueño malsano.

Mundo ajeno.

Encerrado en una de sus jaulas, sirviendo de espectáculo. Odiando sus sonrisas, canciones y delirios.
Expuesto.
Encadenado a sus problemas,
que no son los míos.
Juzgado en sus pupilas, seguro que culpable,
quizá como payaso.
Reído entre sus dientes,
seguro que ignorado.

Salvaje inadaptado.

φοβος·

Grito en mazmorras plagadas de terror que han olvidado la palabra Corazón.

Y siento que sus hierros

me atraviesan

la piel al rojo vivo,

                  quemando 

entre fétidos silbidos

los recuerdos,

                       lo vivido.

>silencio

Cuadrado irregular,
círculo imperfecto,
nota discordante,
meridiano recto.

Mendigo sin hogar,
monarca sin su reino,
voces en el aire,
colores en mis sueños.

Y aunque truene en el estómago
y diluvie en mis pupilas,
y aunque sienta en pesadillas
como se escapa la vida.
Seguiré jugando al juego,
apostando en mi saliva,
seguiré corriendo ciego,
por las sendas ya perdidas.

Condenado
                 por todo y por nada.
Resignado
                 solo
                         y en calma.

Rembrandt