Ciudad.

Habito en una cárcel de cemento,
se rompieron las ventanas
y aún así yo no vi el cielo,
aquí el suelo está muerto.

Otoño.

Crujir de hojas y de entrañas,
de silencios y patrañas,
de Invierno precipitado,
del silencio de los lagos
de gritos de dolor, mudos,
de furtivos atracones
en los grises días de ayuno.

Sucio espejo, sucio.

Roto en un distorsionado espejo,
sosteniendo la fría mirada que sostiene
mi reflejo.
Perdido en las sórdidas aceras
rodeado de marionetas rotas que esperan,
como yo,
un alba que vuela,
que se aleja,
y en el espejo, burlona,
se refleja.

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En la fría noche se arrastran los gusanos,
malditos, gélidos, blandos y viscosos,
jocosos, ciegos por la muerte
que engullen olvidados.

Y mi luna no les ve,
o no les quiere ver.

Y suben por mis piernas, y al amparo de las sombras
me comen, me lamen, me tragan,
roen todos mis huesos, mi sangre, mi vida,
mi alma, mi esencia.

Y me dejan descarnado, expurgado, usado,
saqueado, violado. Y mis huesos blancos,
nacarados, quebrados y astillados,
no ven, o no quieren ver,
a la luna lejana, difusa, extraña
 y distinta, que desde otro mundo
me oculta la cara,
sin quererme ver.